« Déchirures ». Un titre qui évoque la faille, plurielle, commune aux six nouvelles formant le recueil de Sylviane Chatelain. Quand le voile du réel se déchire, quand l’incertitude, l’étrangeté, voire le malaise se profilent, une ouverture vers le fantastique est possible. Les personnages sont déstabilisés, comme l’est le lecteur : changements de points de vue, variations dans les focalisations… à moins que non ? Hésitation, aussi, relative au genre, puisque le premier texte pourrait bien emprunter au roman autant qu’à la nouvelle.

Ce qui est sûr, en revanche, c’est la puissance de l’évocation des paysages, conçus comme brèche ou prison. Les espaces clos ne sont pas en reste. En effet, l’un des points communs de ces nouvelles est la thématique de l’enfermement, concret ou plus subtil, auquel sont soumises les héroïnes : dans la nature, donc, mais aussi dans la pièce d’une maison ou d’un appartement, dans un tableau. Une évasion est-elle envisageable ? Par l’imagination, peut-être, quand elle n’oppresse ni n’embrume les protagonistes.

Une mère et son enfant emménagent dans un nouvel immeuble. Une voisine semble les épier. Elle s’installe petit à petit dans leur vie, malgré le malaise immédiat qu’elle suscite chez la mère.
Une femme aide une de ses amies dans ses préparatifs pour son déménagement. Inlassablement, elle enlève des livres des rayonnages d’une bibliothèque. Les cartons ne se remplissent pas davantage que la bibliothèque ne se vide.
Fascinée par un tableau, une autre se rend au musée et est comme happée par la toile en question, tout en faisant la rencontre de son double.
Une autre encore cherche son chemin et la personne qui doit l’attendre dans un paysage de montagne couvert par la brume.
Tandis qu’un homme se meurt, obsédé par un rêve dans lequel il suit un chien, sa compagne se laisse absorber par ce songe.
Enfin, une égarée prise dans une tempête de neige cherche son chemin. Son objectif ? Retrouver sa maison, un enfant ? Quitter une maison, s’éloigner, traverser la rivière. Trouver la faille, l’élargir pour se ménager un passage.

Ludivine Jaquiery

La prose somptueuse de l’auteure jurassienne, née en 1950, sert à merveille ses nouvelles, souvent empreintes de mystère. Une étrange douceur enrobe les personnages dans leurs destins, entre résignation et désir de fuite. Tout comme dans son envoûtant roman précédent, Le Livre d’Aimée (2002), Sylviane Chatelain aime dessiner des situations à haute teneur métaphorique, en jouant savamment sur le registre du métadiscours. Dans un instant s’ouvre ainsi sur une nouvelle («Les Géraniums roses») qui présente à la fois l’histoire bizarre du vol d’un pot de fleurs et la façon par laquelle cette aventure émerge et se développe dans l’imagination de l’auteure. Tantôt mémorielles («Mes deux côtés», «Une voiture de rêve»), tantôt troublantes et kafkaïennes («L’Autre ville»), ces nouvelles trouvent leur point d’orgue dans la sublime métaphore portée par « Le Livre »: les pages mouillées par la pluie d’un volume retrouvé tout près de barbelés par un homme désespéré rappellent douloureusement que la littérature n’est qu’une trêve parmi les horreurs de l’Histoire.

Pierre Lepori, www.viceversalitterature.ch